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EL PLACER DE LOS ADVERTIDOS
TEXTO A LA MADRE HABANA PLANET
Elvira Rodríguez Puerto

I-EL PAIS/LOS PAISES/MI PAÍS

Hay una mujer --Una Hija--Alguien que pregunta--Un analista

"Hace tiempo que viajo y no tengo CD-roms como los otros. Debe ser por la humildad, lo que muchos vienen a pedir que yo mantenga y la pobreza. Hey Sir: --¿mi presente su pasado? -- Mi socialismo fue el de ellos. Lo palizan. Confinan. Apetecen. Reculan. Hace tiempo que no le pregunto si me quiere. Yo estuve alguna vez en el lugar, pobres por un tiempo breve sin idea de bolsillos (real trabajo no éste que inventamos). Examinan a Miss Writer: --¿Hey Miss Writer, para la vez próxima si vez, algún INVENTO?--, celebra el vecino con su varapalo y nada pesca, --¿Hey Miss Writer cuánto por cada línea que te anzuelo?--, limpia su varapalo. En el tiempo, los que vienen a buscarnos humildad, regresan a su sitio. Nada es tan importante como sus galas, sahumerio, tocados. La sociedad-país no debe rechazarlos. Ellos que practicaron nuestro lenguaje/caminar, esa no es la sociedad. No huecos en los pelos, no rollos en las telas, no baja y chupas-familia. Hay Cds. Plasticados. Libertad, dicen. Hace tiempo mi frío se reparó. No tiene puerta el congelador. El hielo crece. Fabrica sus estalactitas-mitas. Yo tomo las manos para enseñarle a mi hija un invierno, al menos un invierno. Le digo que cierre los fanales y observe el banco solo y una mujer que corre con zapatos preparados. A mi hija se le tornan muy rojas las manos y quiere sacarlas del congelador. --¡Espera!, intenta un poco de escarcha. Digo, ¡tirármela!-- Mi hija empieza a temblar. Su pelo es largo con drellogs naturales rojos. La escarcha está por doquier en su pelo. El rayo intenso de sol desciende por la claraboya y mi hija cree que el sol desbarata el hielo, el país en el otro país. Hoy mi hija ha comprado una almohada y una bombilla de luz fría. La almohada es un poco cara, la bombilla también.

Empezamos a restar de los dos mil pesos de derecho de autor los gastos. Mi hija me pide veinte pesos para el bicitaxi, del Capitolio a la calle Habana. No hay luz --El bicitaxi no podrá llevarte bien en el camino--. Todo está soterrado. No se ven las velas ni las casas. Tampoco hay luna. Intento salvar algunas que rompo para encontrar el pabilo. La computadora tiene 34% de batería y escucho a Yusa-Cd: <y dale rueda a las ideas que tienen luz roja en la cabeza> . La Habana está calma y silenciosa. Una botella rompe la oscuridad. Seguro es verde. Presiento a muchos sentados en los portones. Ahora entran a sus casas a batirse sin el aire. Recordamos los 70, los 80, los 90, el siglo éste que es igual. El mío. Al mío".

V-Texto a la Madre Habana Planet

El agua era una afable señora, una esperada también.
José Lezama Lima, Dador

TAY AMAR

Vamos a saber que nos hallábamos ayer de tarde
como un hombre alto.
Quizás el niño que estuvo en mí y no.
Todo y nada ha sido terminado.
Todo y nada empezarán la vez y voz del otro.
TAY está en una ventana donde antes vio lugares y dominó sus lenguas.
Ahora está sin amor.
TAY encontró el lugar desconocido
donde un hombre alto era un hombre pequeño
(inversa)
donde ningún hombre se esconde a ser profundo
aunque lo aparente bien, muy bien.
TAY recuerda:
zonas tórridas,
la escogida,
el Weerth,
humedades que respira desde que estuvo en el auténtico,
y justo antes de ser bombardeada
por una hondonada de chicles y revistas.
TAY recuerda las cosas cotidianas y vuelve.
Ella nunca necesitó el amor.
Lo perdió cientos de veces porque su cara y su cuerpo
iban hacia un sentido mucho antes de la plenitud.
Pero ni cae o agrieta o ha sido jamás no vista.
Levántate tú.
Por eso ella defiende las astas:
las que han caído solas y aglutinadas
a los pies despellejados.
Piensa.
No lo dice y sé que ama.
Madre Planet.
Juega.
Los gays tienen la nobleza y la maldad más amplias.
Mirar a un gay.
Amará,
como resuelvo del costado de los otros.
De este lado está mi gente la que se ha perdido un amor de veras.
Del otro lado la calle inventada en una mesita de noche,
una vela de algodón y aceite para aclararnos,
cual si una disciplina del
Metro-Goldwyn-Mayers.

TAY defiende a los amigos también llamados Kletts
y de la herida y les dice:
Un hombre ocioso no produce ni la esperma
ni la libertad social robada a los otros,
o su cuerpo libre en forma cultural.
Caminé y jugué y volví a amar-aprecio.
Dormí y vi más a otros ninguno grande.
¿Cómo jugar a niño-amar-alto
todavía desde aquí?:
Planeta de la Ultimidad.

MADRE

Una cosa es decir sábado mercado y otra Irkutsk.
Mis amigos no saben qué fue lo que aprendí.
Los desoriento con una lata de leche condensada echa
fanguito y me tiran besos en el aire.
Cuando salgo, extraño a mi enemigo mayor.
Quiero pagar una llamada cara y corta para escucharle
y que enemigo mayor sienta el rabioso
y me cuelgue y yo suspire limpia, muy limpia,
porque el planeta donde yo tengo "el existo"
es una pegatina Decanters-tea-set
y nadie lo entiende.
Casi me caen a poemazos.
Ya no me importa lo que tengo y lo que he tenido.
Sé que me ha llegado más y podría morir
después de esos cinco deseos alcanzados en un sueño largo,
y luego Tabla.
Aquí estoy con la imagen de bronce haciendo de pesada,
porque en Irkutsk tuve una memoria guerrilla del qué,
significaba quererte.
Todo el mundo viene a preguntarme sobre ti,
¿qué pasaría si el Limbo es solo una tableta de atracción placer
y no más frutas/ vegetales?
Ahora tengo la cara más rota de una rampa porque defiendo
lo que ellos no alcanzaron y me gustaría darles,
yo que soy nadie y tengo nada:
Primavera hacia los Estes,
Mahakala china,
Un supertractor.
Discutí con mi amante las cosas buenas y me irrité con las malas
porque quién podría compararlas.
Mi amante tiene la primavera,
y los Estes, algún día el Mahakala.
¿Cómo irme el sábado pronto y de compras sin carrito de carga grande?
Desde Irkutsk te digo más.
¡Ah si pudieras llegar "Al Allí", y defender "El Aquí"! :
¡comer a todo azúcar!

Yo, que en las noches investigaba el misterio de los Astros. ¡Ja, ja, ja!. ¡Dadme un efecto!. Yo, ánima solitaria, orgulloso, individual, con mi cámara y mis estudios sobre la polarización de la luz. ¡Ja,ja,ja! Virgilio Piñera, Concilio y Discurso

¿Qué habrá fallado Don Ismael González Castañer?
¿El genio loco de la luna
o el barbe ríe de una madre popular?
Este no es el Hyde Park.
Sé que hay ventanas frígidas y las abro o encorvo y extiendo
o que siempre hay una que da/a/un fondo
y por eso "nos" salvo.
Recuerdo el tránsito del Cid.
El make marry del día donde hemos
terminado borrachos y me pregunto para qué.
--no una palabra, no una risa,
no las manos encima de la mesa--
pero tengo el sitio y el efecto
mi "sol" de paz.
Yo,
que ya deposito el limo
y sé de otras ventanas parecida,
prefiero el Planet,
la casa de ayer.
Sé que es un preámbulo de ventanas.
Así son los Planets,
las trompas de Oreilly,
el aceite esquizo.
Es así que he buscado en otras el esplendor que es,
mi Burlington.
El modelo gris del parque con el diario mío.
Es cierto,
somos unos locos de galletas,
y mi madre tiene un cuerpo que tiembla mucho
todo el día y no puede salir
(palomatología que habla),
le gusta hervir el agua mala.
--Mamá, yo quiero saber de dónde son los gargantes--
--¡De aquí!--
--Mi Hyde Park--.
Di YO-el-MAR, Don Ismael.
Siempre he sabido que está el amor,
ventana,
--elija--.